Poema cíclico a tiempo real
Arte menstrual

Hay un dolor

que vuelve. Que agarra. Que impide.

No es de esos dolores mudos

que saben a pepino

y se endulzan por consuelo.

Este dolor grita, escupe

y se resbala entre las piernas.

No sé si tobogán.

Bajar. Bajarme.

Desparramar dolor

en unas bragas

con escudo de celulosa.

Y la trinchera de este lado.

Sangrando.

Abultada.

Como intentando preservar

a unos hijos

que se han quedado a medias.

La normalidad no duele.

Dicen.

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